Non leggete, come fanno i bambini, per divertirvi, o, come gli ambiziosi, per istruirvi.
Leggete per vivere.

I miei pensieri

«Capita, alle volte, che i nostri sogni si ripresentino a noi nella realtà. Con forma diversa, camuffati, ci vengono incontro e noi fatichiamo a riconoscerli. »

«Pensavo» dice continuando a tenermi d’occhio. « Generalmente le donne trovano più fascino nel bello e orgoglioso Darcy, piuttosto che nel calmo e vecchio Knightley. È così anche per te?»
«Ammetto di preferire Darcy. »
«Ma perché? Trovo che sia fantastico innamorarsi di una persona con la quale hai passato parte della tua vita, uno che ti è sempre stato amico. Qualcuno a cui sei legato da profondo rispetto e stima e un affetto solido, oltre che dalla passione. Un amore che cresce piano, come il mare: onda dopo onda riesce a scavare un solco. Se tornerai l’anno prossimo troverai questa stessa battigia un po’ cambiata, sarà cresciuta, più matura. Così è l’amicizia e talvolta cresce e diventa amore. Come succede tra Emma e Knightley. Lui l’ha sempre amata e lei s’infrange contro molti scogli, prima di accorgersi del suo affetto per lui.»
«Un amore come quello è sostenuto da solide radici» concordo «ma preferisco il fascino della scoperta, quando la persona da cui sei attratta è un mistero da scoprire, poco per volta.»

« Non curarti di quanti ti dicono che leggi perché non riesci a vivere nel mondo reale. Ci vuole molto più coraggio per andare a caccia di Moby Dick o per combattere la battaglia di Hogwarts. Per non parlare del coraggio che ci vuole per sopportare Mrs Bennet senza strangolarla con la mussola. »

Trama

I miei pensieri...

Perché gli scrittori ricordano tutto, Paul. Specialmente quello che fa male. Denuda uno scrittore, indicagli tutte le sue cicatrici e saprà raccontarti la storia di ciascuna di esse, anche della più piccola. E dalle più grandi avrai romanzi, non amnesie. Un briciolo di talento è un buon sostegno, se si vuol diventare scrittori, ma l'unico autentico requisito è la capacità di ricordare la storia di ciascuna cicatrice.
L'arte consiste nella perseveranza del ricordo.

Dal libro al film.

Trama

Recensione

Autrice

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« Il privilegio che rivendico per il mio sesso (non è certo invidiabile, non c'è bisogno che lo agognate) è che sappiamo amare di più, anche quando l'esistenza o la speranza sono finite.»

"Non posso più ascoltare in silenzio. Devo parlarle usando i mezzi che ho a disposizione in questo momento. Lei strazia la mia anima. Provo a un tempo agonia e speranza. Non mi dica che è troppo tardi, che quei preziosi sentimenti son per sempre svaniti. Mi offro nuovamente a lei col cuore che è suo ancor più di quando lo ha quasi spezzato otto anni e mezzo fa. Non osi più dire che gli uomini dimenticano prima delle donne, che l'amore di un uomo muore più rapidamente. Ho amato solo lei. Posso essere stato ingiusto, debole, schiavo di risentimenti, ma mai incostante. Lei sola mi ha indotto a venire a Bath. È possibile che non abbia compreso i miei desideri? Non avrei atteso neppure questi dieci giorni se solo avessi potuto leggere nei suoi sentimenti, come lei, penso abbia visto in fondo ai miei. Quasi non riesco a scrivere. Ogni istante sento qualcosa che mi soggioga. Lei abbassa la voce, ma io so distinguerne toni che altri non saprebbero cogliere. Creatura troppo buona, troppo eccelsa! Lei ci rende davvero giustizia. Lei crede veramente che gli uomini possano provare vero amore ed essere costanti. Mi creda, in me questi sentimenti sono i più fervidi, i più incrollabili.

F.W."

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Curiosità...

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Recensione

“Inutile negarlo: abbiamo bisogno di sapere che lasceremo qualcosa. Non ce ne frega un tubo se gli altri saranno d'accordo o se ci criticheranno, l'importante è che riusciamo a scorticare una parte di noi per regalarla all'eternità. In quest'ottica la scrittura è più soddisfacente di un figlio. Solo in quest'ottica morbosa ma irrimediabilmente umana, però. Perché un figlio prima o poi muore, la sua stirpe pure, le discendenze si diluiscono sempre di più con le generazioni. Ciò che scrivi, invece, è immutabile, permanente. La scrittura ti dà la certezza che la tua impronta rimanga.”

“L'amore è una menzogna, non è qualcosa che esiste. È la combinazione di tante piccole invenzioni del nostro cervello”

“[...] l'amore non è altro che un raggiro della nostra emotività, ma è qualcosa per cui vale la pena soffrire. Perché soffrire è il senso di tutto, ricordalo.”

“La vita è la cosa più preziosa che ci sia mai stata data, la vita non è scontata. Voi quest'idea non la conoscete, perché non avete conosciuto la morte, non avete mai avuto paura.”

[...]

“Ho paura. Paura di morire." "… non voglio vivere morendo, voglio vivere vivendo, e vivendo a modo mio. Ho paura di quella morte. Vorrei che qualcuno di voi imparasse ad avere paura, perché bisogna sapersi spaventare, bisogna saper temere non solo la morte del corpo, ma quella della coscienza, della ragione, dell'intelletto. Quella non fa paura a nessuno. Specialmente a voi giovani... purtroppo sono pochi quelli in grado di spaventarsi, con la sensibilità di capire che stanno uccidendo la nostra mente, le nostre speranze, stanno ridimensionando i nostri sogni per addomesticarci... come bestie.”

[...]

“le bestie non hanno sogni, non si evolvono e il potere vuole mantenerci così: senza miraggi, se non quelli che loro riescono a manipolare. Solo dalla paura di questo può sortire il coraggio, quello che credono io abbia avuto. Paura e coraggio sono la stessa cosa.”

“Sai che cosa ho capito?” disse “ Che bisogna essere felici non solo di quello che si ha, ma anche di quello che non si ha; non solo di quello che si raggiunge, ma anche di tutto ciò che non si è potuto fare. Ricordai di aver sentito dire da un filosofo che le mancanze sono ciò che riempie la vita, che spesso sono le assenze e le imperfezioni a dare un senso a tutto”.

Il dolore che riguarda l'amore è brutale perché non lascia spazio ad altro.

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Recensione

Il mio gatto Janet aveva vomitato davanti alla porta sul retro. Ma se foste arrivati lì ignari di tutto, senza avere mai visto Janet, avreste pensato che un'autobotte piena di vomito fosse uscita di strada, finendo nel mio giardino e perdendo tutto il suo carico, e che adesso Janet lo stesse ispezionando. Io però non mi lasciai ingannare. Da quando era piombato nella mia vita, dieci anni prima, Janet - che in realtà era un grosso maschio - era stato un campione di vomito, un vero maestro nell'arte del rimettere. Il fatto che da un paio d'anni fosse malato non c'entrava nulla. Era sempre stato così.

Infine c'era Orso. Aveva superato da un po' i quindici anni ed era un poeta gotico sempre in preda all'ansia con la tendenza a fare la pipì contro le tende della camera da letto. Quando miagolava, sembrava che dalla bocca uscisse il fantasma di un animale morto nel diciottesimo secolo: di quale animale si trattasse esattamente non lo sapevo con certezza, e continuavo a cambiare idea.

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